Me encantan los libros de bolsillo, encuadernados
en rústica, con el lomo deshecho.
Esos que compras por cincuenta céntimos
en un puesto de la calle.
Los recipientes más humildes de una historia.
Esos que manejas
con la brusquedad que prefiere la amante avezada.
Los que abandonas en un tren
sin mirar atrás,
mientras te alejas, con el alma repleta
de palabras desteñidas.
Me pone esa sonrisa más que un trío
con doble de Escarlata, Bruja y Viuda.
Escudo de vibranium y desnuda,
qué lujo de cosplay (si no hace frío).
Soy Humbert Humbert, y oye, de propina
me pones otro Humbert, Vladimiro.
Que el Nabokov me estalla si la miro
y es fruto del Edén, canela fina
el sueño en que me lleva hasta su keli
charlando sobre un tal Belerofonte.
¿Quién puede concentrarse en una peli
con esas dos pupilas de horizonte?
No cambia la de Sandro Botticelli
mi lengua por la Venus de su monte.
David Carretero 